Simplify, simplify

dice Thoreau.

E noi magari pensiamo ah, sì, com’è giusto, che belle parole, certo, ridurre, less is more, eccetera eccetera, e poi ci precipitiamo a ingolfare le nostre case (e quindi, le nostre vite) con tonnellate di ammeniccoli inutili. Belli, eh, per carità. Irrinunciabili, o così almeno ci paiono, che se ce ne dovessimo privare nel sacro momento in cui scatta la pulsione incontrollata all’acquisto, ne moriremmo.
Soprammobili, accessori per la cucina, scarpe, sì, stramaledettissime scarpe, borse, vestiti, piatti, quadri, cornici.
E tutto ci sembra così necessario da non poterne fare a meno, almeno fino a quando non dobbiamo svuotare casa per qualunque motivo e capiamo che forse, ecco, viviamo benissimo anche senza. Finché non veniamo nuovamente posseduti dal demone dell’acquisto, dell’accumulo, dell’accaparramento e ricominciamo da capo in un’altra casa, in un’altra vita, insieme ad altre persone.
Quando vivevo da sola a Milano ho fatto tre traslochi e ogni volta qualche scatolone preparato con tanta cura, arrivato nella casa nuova, non è stato mai riaperto. Idem quando sono tornata da Londra; dopo nemmeno due anni in un bilocale minuscolo, ho pagato un sovrapprezzo spaventoso per il peso del bagaglio. E avevo già spedito 16 scatoloni (sedici!) a casa dei miei a Genova. Quattro di quegli scatoloni, a dieci anni dal mio ritorno in patria, giacciono ancora nella cantina genovese, mai aperti, mai recuperati. Mai ho sentito la necessità di vedere cosa ci fosse dentro. Libri, probabilmente, e decine di Vhs, figuriamoci. Ma allora perché al momento di lasciare la casa londinese ho inscatolato tutto, ho portato quel peso fino all’ufficio postale più vicino, ho scritto mittente e destinatario, ho pagato un bel po’ di sterline e l’ho spedito? Perché è così difficile separarsi dai proprio beni, dalle cose, dalla “roba”?
Il mese scorso, per la prima volta ho affittato la mia casa al mare. La prima volta in cinque anni significa che, più di una casa al mare, era casa mia. E come casa mia, era colma di oggetti, suppellettili, scarpe, vestiti (quelli che: “A Milano non vanno bene, li porto nella casa al mare, così finalmente potrò metterli” e poi, mai usciti dall’armadio per anni, esattamente come a Milano), gli onnipresenti libri, centinaia di Cd. E’ stato un mini trasloco, aggravato dall’assenza di ascensore che colleghi la casa con il box, diventato cantina d’emergenza. C’è voluto quasi un mese per svuotarla da quelli che se te li rubano vengono chiamati “effetti personali”.
Ma tanto personali non dovevano essere visto che, rientrata in possesso dell’appartamento, non ne ho sentito assolutamente la mancanza e ho deciso di lasciarli a languire nel box.
D’altronde, ho inscatolato qualcosa come trenta fra candele e candeline. Quando diavolo ho comprato tutte quelle candele? E per farne che, poi? Per lasciarle in un cassetto e non accenderle perché “Sono così belle, le tengo lì?”. E poi decine di cornici acquistate e mai esposte. Gonnelline improbabili (anche al mare) prendisole tye and dye che mai indosserò nella vita, reperti di mercatini etnici, pantaloni hippy della vacanza a Formentera fatta mille anni fa (prima che ci andassero i calciatori, le veline e Veronica Lario, ecco), collane ricavate da noci di cocco. Bicchieri scompagnati, Guide Routard di dieci anni fa già aggiornate tre volte nel frattempo, costumi da bagno scoloriti.
Perché mai dovrei averne bisogno?  E in più la casa, adesso, sembra grande il doppio. Più ariosa. Anche senza credere al Feng Shui e ai dettami dello spaceclearing, sembra respirare, c’è una nuova energia in circolo, o semplicemente non s’inciampa più negli oggetti accatastati ovunque. In più, le scale per raggiungere il box sono tante, e ripide. Fa caldo. A riportare tutto in casa non ci penso nemmeno.
Spero solo di ricordarmi la lezione per il prossimo trasloco. La prossima casa. La prossima vita.